(Ramón María del Valle-Inclán)
Por la divina primavera
me ha venido la ventolera
De hacer versos funanbulescos—
Un purista diría grotescos—.
Con el punto de extravagancia
Que Banville ha tenido en Francia.
Para las gentes respetables
Son cabriolas espantables.
Cotarelola sien se rasca,
Pensando si el Diablo lo añasca.
Y se santigua con unción
El pobre Ricardo León.
Y Cejador, como un baturro
Versallesco, me llama burro.
Y se ríe Pérez de Ayala,
Con su risa entre buena y mala.
Darío me alarga en la sombra
Una mano, y a Poe me nombra.
Maga estrella de pentarquía
Sobre su pecho anuncia el día.
Su blanca túnica de Esenio
Tiene las luces del selenio.
¡Sombra del misterioso delta,
Vibra en tu honor mi gaita celta!
¡Tú amabas las rosas, el vino
Y los amores del camino!
Cantor de Vida y Esperanza,
Para ti toda mi loanza.
Por el alba de oro, que es tuya.
¡Aleluya! ¡Aleluya! ¡Aleluya!
La gran caravana académica
Saludo con risa ecuménica.
Y con un guiño á hurto de Maura,
Me responde Clemencia Isaura.
En mi verso rompo los yugos,
Y hago la higa a los verdugos.
Yo anuncio la era argentina
De socialismo y cocaina.
De cocotas con convulsiones
Y de vastas Revoluciones.
Resplandecen de amor las normas
Eternas. Renacen las formas.
Tienen 1a gracia matinal
Del Paraíso Terrenal.
Detrás de la furia guerrera,
La furia de amor se exaspera.
Ya dijo el griego que la furia
De Heracles, engendra lujuria.
No cambia el ritmo de da vida
Por una locura homicida.
A mayor fiebre de terror,
Mayor calentura de amor.
La lujuria no es un precepto
Del Padre: Es su eterno concepto.
Hay que crear eternamente
Y dar a1 viento 1a simiente:
E1 grano de amor o veneno
Que aposentamos en el seno.
El grano de todas las horas
En el gran Misterio sonoras.
¿Y cuál será mi grano incierto?
¡Tendré su pan después de muerto!
Y de mi siembra, no predigo
¿Será, cizaña? ¿Será trigo?
¿Acaso una flor de amapola
Sin olor? La gracia española.
¿Acaso la flor digital
Que grana, un veneno mortal
¿Bajo el sol, que la enciende? ¿Acaso
La flor del alma de un payaso?
¡Pálida, flor de la locura,
Con normas de literatura!
¿Acaso esta musa grotesca—
Ya no digo funambulesca—
Que con sus gritos espasmódicos
Irrita a los viejos retóricos,
Y salta luciendo la pierna,
No será la musa moderna?
Apuro el vaso de bon vino,
Y hago cantando mi camino,
Y a compás de un ritmo trocaico,
De viejo gaitero galaico,
Llevo mi verso a la Farándula:
Anímula, Vágula, Glándula.
pucelarte 